As pétalas que guardei para ti

Tresmalhadas as esperas,
os trilhos,
os olhares,
as mãos distraídas,
com as pétalas a tombarem
no chão desamparado,
aguardando a chegada
tardia,
apressada.

Esgotada
encolhida na indolência
do fogo reacendido,
onde ainda existiam faúlhas,
que nem a distância conseguia apagar.

Sentada aguarda o voo dos pássaros,
e o vento que vai levar,
as pétalas para outra margem.

© Piedade Araújo Sol 2013-09-23

Reflexão

As horas passam e eu não dou por elas, estou aqui estendida sobre as
memórias recentes,
apenas a olhar o mar e fazendo uma catarse de conjunturas idas.
Ao longe, o ladrar de um cão tira-me o torpor em que me encontro.
Ajeito o corpo e vasculho nas profundezas
do meu eu, explicações para factos que são inexplicáveis.

Gosto de estar assim a olhar o mar e fazer conjecturas,
sobre tudo e sobre nada,
e se por vezes pareço oca,
talvez seja uma defesa que eu engendro
para que o vazio não se inviscere em mim e nos meus ossos.

Não vou entender o questionável, não sei ainda abrir
as portas que bloqueei,
existem portas que se fecham e que nunca mais se devem abrir,
e sinto que por vezes a terra roda em volta do meu eixo somente,
e não me deixa ver o que existe além do além de mim.

Mas o mar continua azul e, assim sendo,
amachuco languidamente todos as meditações,
e sinto que afinal estou viva,
o relógio deve marcar tão-somente a tarde em que o sol se põe
e que devo ter sonhado.

Algures, ainda existe algo ou alguma coisa que eu não retive em mim,
mas que me fará ressurgir,
e, tão só por isso, eu ergo a minha vontade
e suavemente deslizo para a tarde
e para a vida que se adivinha.

Não sei a rotação do tempo, nem das marés,
mas ainda vou a tempo de saber.

©Piedade Araújo Sol 2013-09-16

Foto shawrus

O beijo com sabor a mirtilo

Maurice De Vries

"Ela não se surpreendeu quando ele a beijou, e os lábios dele tinham o sabor a mirtilos".

© Piedade Araújo Sol

Ou então seria ela que gostava tanto de mirtilos e havia desejado tanto os lábios dele.

Quando os lábios dele chegaram ela já não os esperava. O verão havia feito a sua despedida tímida.

A normalidade instalara-se na sua vida demasiado normal. E tudo avançava acanhadamente: o tempo, ela e a vida.

Ele chegou numa manhã de domingo.

De um domingo particularmente sombrio. A campainha soou numa só toada. E ela estremecer. Ela estremecia poucas vezes. Era uma mulher segura. Mas sim, o seu corpo parou. E os sinais de alarme, internos, que ela tão bem reconhecia, apareceram, jocosos e repentinos, atirando-a para um estado de alerta e perturbações iminente.

Abriu a porta com um vagar propositado. As palavras aos tropeções no coração, o coração embrulhado na barriga, o sangue doido a correr nas autoestradas das veias.

Ele estava lá, atrás da porta. E ela estava lá, diante dele. Os olhos dele conversaram muito tempo. As palavras formaram uma fila ordeira. O sangue sossegou.

Ele não disse nada. Ele não era de dizer muita coisa. Avançou um passo, enlaçou-a pela cintura e deu-lhe um beijo.

Um beijo com sabor a mirtilos.

Um beijo atrasado,

Mas um beijo que ela esperou a vida inteira."

Autor : Laura Ferreira http://pi-lau.blogspot.pt/

O texto é da Laura Ferreira, e faz parte de um desafio em que eu apenas dei  mote.

Laura

Christian Schloe
                    

"havia dias em que ela era pequena assim como havia dias em que era grande."

Laura Ferreira.

Quando se sentia grande, prolongava-se a olhar o mar e circulava pela orla da praia como se fosse uma ciranda.

Um dia, ainda muito pequenina e quando cheia de sede sorveu um gole da água do mar e o sabor a acossou, deixou de comer comida com sal, mas nunca deixou de beber o mar, e falar com as areias.

Talvez nada havia naquela praia que fosse relevante, mas, ela achava que sim e era nesses momentos que se sentia grande, quando com a sua própria sombra fazia a sua figura reflectida pelo sol.

Chegou a tirar fotos e a admirar-se como se fosse aquelas top models que vinham escarrapachadas nas revistas cor-de-rosa.

Depois de uma noite de verão em que inusitadamente chovera, achou que estava pequena, assim como as gotículas que se formaram de manhã na vidraça .

Nunca entendera muito bem essas mudanças repentinas da atmosfera, mas nesses momentos, ela fugia para a praça inundada de plátanos e toava o caminho da praia quando a noite se anunciava.

E olhava para a lua, e falava para a lua, que embora não necessitasse de palavras, estava ali e não contradizia nem sequer ralhava.Por vezes uma nuvem toldava-lhe a visão, e nesses momentos então sabia que o dia seguinte ia ser de borrasca, e que só voltaria a se sentir grande quando o sol aflorasse novamente no céu.

©Piedade Araújo Sol 2013-09-05

Prisioneira, ou tão-somente “A Fugitiva dos Relâmpagos”

Noell S. Oszvald

Cativa do vazio que lhe transbordava a alma, as interpelações, quedavam-se a pairar no ar, sem réplicas nem tão pouco elucidações se as houvesse.

Dissimulava muitas vezes a realidade. Era mais cômodo, e não aguilhoava tanto.

Administrava os pressentimentos, e por vezes tentava mover as pedras que dispunha como se fossem dados num jogo viciado e que não se conhece nada, absolutamente nada e para o qual nunca estaremos, meramente preparados.

Mas ela fazia parte do jogo e sem ela o jogo não podia prosseguir.

Não fossem esses estados de alma, por vezes catatónicos e já tinha ido voar com os pássaros além-mar.

Numa noite inusitada de verão em que ribombaram relâmpagos, ela desapareceu.

E os velhos da aldeia, juraram, que no dia seguinte viram-na libertada de grilhetas a voar com os pássaros.

E aquele local da aldeia, ainda hoje é conhecido pelo lugar da “fugitiva dos relâmpagos”

©Piedade Araújo Sol 2013-08-31