A Espera

Cadenciada – os ponteiros pachorrentos
Os segundos
Minutos
Horas
Ao longe
Os carros que passam
Velozes com gente dentro.

E agora

O nó que se enrodilha
Lento – asfixiante
Negro
A laringe dilacerando .

As palavras quietas – caladas na tarde
Na espera que espera
E morre anunciada
No relógio da torre – além
Da igreja encerrada.

E na noite os passos ressoam nas pedras
Nuas – gastas
Nas sandálias – dela - resquícios de areias
Areias que se escoam no tempo – no destempo
Da espera.

E agora
A noite longa …sem espera.

Foto:robert lubański

aromas

soletro, o silêncio enternecido do teu corpo

com o olfacto

ainda na pele amedrontada

que adeja no olhar cândido

do fogo debelado na tarde espantada.

.

as palavras suspensas, inflamam e

desabam desprotegidas na timidez

das horas – do tempo

que se evapora – anárquico

violento.

.

suave a beleza prostrada

os olhos semicerrados

um galopar de sentimentos

de quem afoita colher

um aroma num silêncio de

um corpo - o teu!

Foto:Agnieszka Motyka

os poetas

"A poesia, tal como a entendo, é inútil.

Para que terei então chegado aqui"

Nuno Judice

.

a poesia não é inútil!

inúteis sao todos os poetas

porque ninguém conseguiu ainda entendê-los.

.

inútil sou eu eu quando escrevo um poema

simples e cristalino

latejando de verdade

sofrendo nesta cidade tranquila.

.

inútil sou eu que clamo

a magia do poema feito

numa tarde inexplicavelmente quente de setembro.

.

inúteis sao os sonhos decepados

as palavras gastas

os gestos inexpressivos.

.

inúteis sao todos os poetas

porque ninguém quer

entendê-los.

.

Nota: Decidi publicar este poema que escrevi na década de 80 baseado numa frase de Nuno Júdice e após ler “da inutilidade dos meus dias “ da Boneca de trapos http://emsaltosaltos.blogspot.com/

Foto:Marta Szelewa http://plfoto.com/188751/autor.html

ainda dói

disseram que era verão

e era!

no entanto

… ainda dói .

.

recordar - depois -

todas as palavras reprimidas que não dissemos

- os afectos -

uma maneira diferente de olhar

e de ver as telas da vida que não pintaste.

.

sabes mãe… ninguém me avisou da dor

- ou da ausência dela -

dos resíduos do orvalho

que ficam no rosto

e não apagam a dor… e a saudade.

.

…ainda dói mãe

e a tua partida já foi há tanto tempo!

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Foto: Verie Astharoth http://plfoto.com/zdjecie,martwa-natura,wij,2068636.html