O Passaporte

Magdalena Russock

Já há muito tempo que este local em que vivo e que chamo de casa, já não me diz nada. Casa. É assim que lhe chamo pois embora já na seja muito agarrada às coisas, tenho por aí muita memória espalhada. Uma jarra quebrada que trouxe já nem me lembro de onde, um bocado de tecido garrido, que às vezes amarro os cabelos, algumas revistas e fotos antigas de jornais, em que ainda apareço, e livros os meus livros. Arrumo coisas dentro de coisas, caixas,potes, pratos, taças, e coisas inimagináveis para os mortais como eu.

Estou só, mas não vivo só. À noite sento-me na varanda que são umas tábuas corridas e falo com os cães que aparecem e os gatos. Há dias um gato enroscou-se no meu colo e amanheci deitada com frio e com o gato a fazer cama em mim. Às vezes os pássaros passam por aí, são cantadores e por vezes desafinados que ate me fazem dó, mas acabo a sorrir e a cantar cantigas que invento e canto  ainda mais desafinada do que eles.

 Às vezes procuro coisas que sei que tenho algures mas não sei onde as coloquei.

Outro dia lembrei-me do meu passaporte, cheguei a sonhar com ele, que tinha várias páginas, com as datas e respectivos carimbos pelos países por onde andei.

Outro dia que nem o sol deu ar de sua graça, não chovia, nem vi cães nem gatos nem sequer senti o vento a brincar com a folhagem.

Um dia sem nada a assinalar.Encontrei o passaporte muito bem guardado dentro de uma caixa velha de sapatos.

Mexi, remexi, olhei os carimbos as datas, e não me perguntem.

Abracei-me ao maldito passaporte totalmente desprotegida e chorei como nunca me lembro de alguma vez ter chorado assim.

Que diabo quer dizer, chorar abraçada a um passaporte!?.

Mas, ando taciturna a pensar nisso.

©Piedade Araújo Sol 2020-02-20