olhares em tons de maresia

Em Janeiro

2012-01-24T08:30:00.000Z

Em Janeiro

com o frio a infiltrar-se nos ossos

Lisboa não cabia nos teus olhos

quando te perdias pelas ruelas desconhecidas

e a ansiedade te invadia

o rosto incendiado de ternura.

Quando olhavas para as montras

e ajeitavas os cabelos de chuva

descaídos pelas costas

não sei que imaginavas

quando com o meu casaco

te cobria o corpo franzino a tiritar.

Os teus sonhos talvez fossem

os barcos que navegavam no Tejo

e as tuas mãos que entrelaçavas nas minhas

nas noites em que cintilavam estrelas que eu nem via

e tu sorrias calada.

Eu não sabia -ainda - que em ti existiam

sabores de sentimentos ocultos

e um sorriso de sal e algas tão grande

que sobrevive no tempo e nos teus olhos,

e que no teu ser os afectos estão entranhados nos ossos.

São eternos como os barcos do Tejo.

© Piedade Araújo Sol 2012-01-23

Foto: peter Smith

Às vezes

2012-01-17T11:30:00.000Z

Às vezes passeávamos pelas ruelas da cidade e pela orla da praia, tu dizias que gostavas de ser feliz e eu apenas sabia do teu nome. Um nome de rei. Muitas vezes eu não sabia se era só nome que era de rei, ou se eras tu que eras rei. Acho que eras. Ainda deves continuar a ser. Tinhas um jeito próprio de andar - inigualável - e quando sorrias os teus olhos resplandeciam e confundiam-se com a cor do mar.Já não passeamos – juntos - pela orla da praia, passaram muitos luares, muitas marés. Mas, eu sei que ainda tens nome de rei e que eu ainda abraço as tardes cheias de solidão quando passeio pela orla da praia, e que ainda não sei escrever partida, porque a partida só existe para quem a quer e o meu coração ainda subsiste e extermina o grito que eu não quero desprender.

© Piedade Araújo Sol 2012-01-17

Foto : marcinmgp

escrevo palavras

2012-01-10T11:30:00.000Z

Escrevo palavras que nem vais compreender. Lanço-as para o papel como se fossem parte de mim e sei que ninguém as vai ler. São palavras apenas palavras e só isso. Por vezes elas são bailarinas e ganham vida no papel. Mas, de que me servem as palavras, se já não me trazem consolo. Tempos houve em que eu desenhava e saíam silhuetas de meninas com cabelos de oiro a navegar em barcos de papel. Hoje o meu coração é um barco de papel num mar azul pálido com um céu cheio de nuvens e, quem sabe, quando escurecer as estrelas ganham cores para que no aconchego de uma página cheia de letras eu consiga deixar palavras.

palavras

com vozes silenciosas

a baterem-me no peito

a dizer o teu nome

por entre as sílabas

ao ritmo do meu coração

palavras

a beijarem-me

como quem colhe

frutos maduros

enquanto me cantam

o amor numa canção…

© Piedade Araújo Sol 2012-01-09

Foto: paulinquua

Os barcos do silêncio

2012-01-03T00:30:00.000Z

À memória do meu pai

percorro os barcos do silêncio.
em Janeiro te perdi. em lugares de pedra te deixei. eu sei que não regressas mais.

a vila ainda tem o cais que guarda estórias de água, de segredos espalhados no solarengo decorrer dos dias.

as mulheres cujos rostos denunciavam mágoas escondidas já não usam xales de cores pretas.

passou – já - tanto tempo. que é apenas uma parte que ficou guardado nas memórias de mim.

relembro a força da dor. o tempo comprime-se e foi ontem que passaste a proteger-me incorpóreo.

foi tão forte essa dor. ficou aprisionada e ainda hoje a sinto igual. e assim sempre será no dia um do mês de Janeiro de todos os anos que hão de vir.

é certo que o teu corpo foi embora. mas o teu sorriso e a tua gargalhada ficaram a ecoar no mar. e em mim.

as lágrimas insistem em cair neste tempo certo ou incerto de mim.

a casa na praia já não existe e não faz parte da rua dos barcos o teu nome.

só resta esta saudade que não sara – que não deixo - nos meus barcos do silêncio.

© Piedade Araújo Sol 2012-01-02

Foto: m

tenho espelhos de água dentro de mim

2011-12-27T09:00:00.000Z

tenho espelhos de água dentro de mim que se agitam na sombra dos dias apagados, nas cores desbotadas, na retina dos olhos despojados de esperança, da ternura das águas corrompidas.

dos olhares cativos, sei dos pássaros que sobrevoam o voo possível, para lá dos estilhaços, que sem querer retenho nos escombros dos abismos que se estendem sem mim.

um dia estarei de perfil a juntar as pétalas das camélias, que sem querer a chuva destruiu, e as minhas mãos a desdobrar a doçura moribunda que a primavera anunciou.

ainda e sempre tenho espelhos de água dentro e fora de mim.

muitas vezes

2011-12-20T01:30:00.000Z

muitas vezes encostei a cabeça ao vento

e apenas lembro o meu cabelo revolto

a tapar-me os olhos e a falar-me sem nexo.

a vida falível o frio na tarde

a areia molhada, estendida , esquecida

os braços lassos, o olhar sem fim, sem mim.

asas migratórias que espero sem pássaros

as árvores seminuas

o coração fustigado –reflexos apenas, de penas.

disseram-me que numa manhã de dezembro

as árvores cantavam, amavam

(e ninguém sabia o canto das árvores).

só o Poeta.
.

© Piedade Araújo Sol 2011-12-20

Imagem : Brooke Shaden

é com tintas de fogo

2011-12-13T08:17:00.002Z

é com tintas de fogo

que pinto o teu corpo

incendiado nas marés

em constante rebuliço

abraçado de sargaços.

se algum dia o identificares

nalguma tela, não te importes

será apenas o teu corpo

e nunca será nem das marés

nem do mar.

é com tintas de água

que pinto o meu rosto

salgado de maresia

com odor de algas transparentes

sobre os meus cabelos.

mas serão sempre os azuis

desordenados

entre o mar e o céu

que darão cor às minhas

telas.

© Piedade Araújo Sol 2011-12-12

Foto Keita

Tela SamanthaFrench

vi a minha cidade

2011-12-06T08:31:00.008Z

vi a tristeza entrelaçada

com teias de aranha nas montras

os vidros embaciados

as portas fechadas

o silêncio dolente

vi a minha cidade – abandonada.

era dia de sol

e cheirava a mofo e a chuva

as minhas mãos crispadas

no fundo dos meus bolsos vazios

e a solidão com feridas profundas

no esquecimento anunciado.

o chão amargo da melancolia

prenhe de fragrâncias com história

e de cheiro a fado nas esquinas

a calçada à portuguesa impregnada de rostos

de olhar em quebranto cingido.

já ninguém sabe de mim

nem dos meus sonhos tresmalhados por aí

nos barcos ancorados

e nos livros da cidade

já ninguém me conhece nas esplanadas da tristeza

vi a minha cidade – abandonada.

© Piedade Araújo Sol 2011-12-06

Foto: timbarber

na insondável incerteza do presente

2011-11-29T09:53:00.004Z

na insondável incerteza do presente

trago o calor no olhar

e na razão da minha existência

em que um dia tive a

certeza do

voo incerto das gaivotas nas minhas

quimeras tardias.

tudo se esmorece e desmorona
neste entrelaçar de tempo sem tempo

no findar da claridade

em que o cinzento dos céus

me rouba o azul que o

dia me trouxe prazenteiro e fiel.

deixo um nome escrito

sobre a areia da praia

mas sei que as ondas
se irão encarregar de o apagar

quando a maré em mim subir
tudo voltará

aos seus primórdios e às suas origens.

e será a noite
em que o seu manto cobrirá a cidade

e em cada estrela teremos um desejo
que se transformará num amanhã

para que os sonhos renasçam

na certeza do voo incerto das gaivotas.

© Piedade Araújo Sol

Foto: kiki123

Olhar quente no mar

2011-11-22T10:39:00.000Z

Estou com o olhar quente no mar, no cais sisudo da praia. Está frio e o vento brinca, ignorando-me. E faz com que a manhã tombe cinzenta sobre a juventude desabrigada do dia.

Hoje, este silêncio que queria só meu, é apenas quebrado pela batida das ondas na areia fina numa verdadeira pulsação.

Penso enquanto escrevo, mas sei que o real é esta minha mania de escrever a liberdade, absoluta e inquestionável, do vento que brinca.

Escrevo o dia que queria quieto e que o vento não deixa. A certeza do vento é uma incógnita e o dia está triste. Ignorando-me.

Moro na verdade que trago. A minha verdade. Que guardo enquanto o dia se esquece de mim. Que escrevo, enquanto o vento brinca. No cais sisudo. Ignorando-me quente de olhar.

.© Piedade Araújo Sol 2011-11-22
Foto. OczywistaPanda

Morre-se de solidão no meu país

2011-11-15T11:04:00.000Z

A solidão prolongada

Em forma de sombras

Neutras

Esbatidas

Infiltrada nas paredes

das casas fechadas – com gente dentro
e a noite a fechar o dia mais uma vez
duas vezes – muitas vezes.
.
e morre-se devagar no meu país
.

as árvores no outono estão nuas – esquálidas
no Inverno o frio magoa os ossos e a alma

mas talvez os melros cantem antes da próxima primavera
se o verão chegar todos os dias
no sol de uma tigela de sopa fraterna
.
morre-se devagar no meu país
.
e depressa tudo se esquece.

Nota: faltam dados estatísticos para os idosos que morrem sós em casa

© Piedade Araújo Sol 2011-11-14

Foto : Ego.

a minha alma

2011-11-08T17:37:00.002Z

a minha alma é um espelho cheio de estrelas
que se reproduzem à medida da minha vontade
ela era o meu segredo.
.
mas muita coisa se passou desde então
muitas vontades eu calcorreei
muitos fogos sofri
e com eles as minhas estrelas
se consumiram.
.
hoje
a minha alma é um amontoado de estrelas calcinadas
a quem roubaram a luz
é um sem número de espelhos vazios, simples, caídos ao acaso
nos trilhos dos ventos percorridos por entre os fantasmas
guardados nas galeras da minha escrava timidez.
.
desfilam pela noite agarradas a pergaminhos obsoletos
e cheirando a mofo
alimentam-se de utopias
e seguem o breu das noites de chuva.
.
sabes… eu menti
a minha alma é apenas a minha alma
.

©Piedade Araújo Sol 2011-11-08

Foto:Kwiat7

Não sei do teu rosto de sol

2011-11-01T10:19:00.003Z

Não sei a geografia das pequenas coisas que para mim são grãos de areia
E talvez sejam outras coisas que não apenas grãos, ainda que de areia

Não sei porque tenho este cigarro aceso entre os meus dedos

Se não me lembro de fumar, se quem fumava eras tu

E eu contava os cigarros que fumavas no interstício dos momentos

Em que ríamos na orla do rio que eu confundia sempre com o mar

Este cigarro queima-me os dedos e sabe-me mal, tem um cheiro forte

Que me dá uma sensação de mal-estar e náusea

Apago-o e isso talvez me dê uma sensação de liberdade e paz.

Lembro um dia em que eu te disse que o teu rosto lembrava o sol

E hoje vejo que nada me devolverá o sol que criei contigo

E se parti de ti foi para não saber o fim, que eu não gosto de

Saber o fim dos livros, porque ficar era saber o fim e

Eu não quero saber se existe um fim no fim de cada livro que ainda não li

Apenas gosto de desenhar o teu rosto que depois posso apagar

Sem que com esse gesto me possa magoar.

Hoje já não sei do teu rosto de sol

Nem sequer do lugar onde habitas, nem com quem

E se sinto este frio que me abraça

Sei que são presságios que me seguem amotinados e rebeldes

Nestes trilhos por onde me sinto e movo, e se quando vou para

A orla do rio, e não quero saber se é rio ou se é mar

É porque sei que algures e em outro lugar alguém deve

Estar a olhar para ti, mas mesmo que te olhe

Nunca terá como eu tive, o teu olhar num rosto de sol.

© Piedade Araújo Sol
Foto :absentia

Libertar-me

2011-10-25T08:18:00.007+01:00

Libertar-me de ti

Seria matar este sonho

Do qual nem sei se quero ou posso.

Na morte

Feneceriam as garras que me asfixiam

E me perdem nas certezas

Das incertezas – minhas.

Deixo a liberdade de ter (sem querer)

Sonhos antigos

Rendilhados com rumos novos.

Afago nas mãos carinhos idos

Que me envolvem na memoria finda

os dias consumidos.

Meus pés ligeiros

Dançam ao som

Duma melodia anunciada

Nos confins das utopias.

E na libertação

Tenho um sonho –meu

Apenas.

©Piedade Araújo Sol
Costa 2011-10-25
Foto: shawrus

deambulaçôes de uma lágrima em mim

2011-10-18T17:06:00.000+01:00

hoje a cidade respira sol

e a brisa do mar traz-me

ecos de uma gaivota

que sobrevoa a praia

banhada pela luz .

o azul suspenso
quase uma tela

que resvala em mim

e se espalha nos contornos sinuosos

das memórias que ficaram.

das palavras que sem querer ainda estão por dizer

e que estão esquecidas – retidas

no baú das coisas idas

tempos em cores de carmim

em sede de aventuras ao lusco-fusco de nós.
.
e os ecos
gritam calados

não sei porque parti – de mim

nem sei os trilhos ou os labirintos

desta lágrima que deambula em mim.

© Piedade Araújo Sol
Foto:robert Lubanski

7

2011-10-11T08:07:00.002+01:00

já te pintei sete vezes. sete é um número – impar. o mesmo das colinas da cidade.

por vezes meus dedos tacteiam o ar para melhor reter as cores – os azuis e tu ficas de perfil sorvendo o sol.

amornas a tarde com um suspiro enrolado em ternuras dispersas e amedrontadas com a inocência dos momentos – idos.

mas por vezes o meu desenho são apenas pedaços envoltos em neblina e cheiros de maresia.

e as cores rubras são as mesmas da tarde a derramar-se em sangue no poente.

um dia vou reproduzir os cinzentos que se formam nas tardes e nas despedidas da luz que feneceu no horizonte.

e respirar é preciso para dar vida ao meu desenho.

© Piedade Araújo Sol
Outubro-2011
Foto: _-_-_Eau_

na orla da noite

2011-10-04T15:58:00.000+01:00

na orla da noite, assassinado o dia

vislumbro metáforas nas bainhas das estrelas

nos sonhos envoltos em nuvens

desfragmento nós de ternuras

nos meus dedos esguios

sem coisa nenhuma.

.talvez amanhã a lua se invente

nas orlas dos dias

com adereços de sol

e manifestações de afectos

na explosão das cores

impregnadas de sol-posto.

mas as palavras fogem-me

num esvoaçar breve

estilhaçadas em raios de luz

em sinfonia de ondas

numa pauta de memórias adormecidas

num calor de um beijo - lembrado.

© Piedade Araújo Sol
2011-10-04
Foto: asiasido

Setembro

2011-09-27T13:01:00.005+01:00

Tinhas o orvalho nos olhos – verdes

E eu nunca reparei

Não sei em que depositei o meu olhar alheado

Talvez amedrontado

o melhor em que em mim havia

era uma fuga infalível

para além do horizonte que eu desenhava

nos azuis

Eu nunca quis olhar para as açucenas que nasciam

E que exalavam o perfume que me entediava

E me recordava de ti

Setembro foi apenas um mês

Mais um

Que acrescentaria a todos os outros

Dum calendário inexistente

Mas sempre dependurado em mim

Setembro foi a quimioterapia nas dores

Atenuando a ausência de todas as ausências

Renascidas

E o culminar desta chuva que cai em mim

Lembra-me agora a premonição

Do orvalho no teu olhar

E que eu nunca reparei.

© Piedade Araújo Sol 2011-09-29
Foto: aniawojszel

Letras Soltas

2011-09-20T20:55:00.001+01:00

Desfaço letras soltas, invento frases

Momentos

Transformo-me em lava

Quente, cinzenta

Transmuto-me em sílabas

Silêncios

Verbos

Consoantes

Desbravo sentires

Estórias, breves, sintomáticas

Alojo em mim

O poema

Rasgado, ríspido

Magoado

A dor de ser

Ninguém – de mãos dadas

Em fragmentos de instantes

Dum livro disperso.

© Piedade Araujo Sol

Foto:mastercrash

divagações

2011-09-13T13:39:00.002+01:00

Para C.M.P

Saio para a tarde à procura de uma luz numa nuvem que se me ateia como um garrote, suicidário.

Sei que existe outra luz num mirante, para os lados onde o vento fustiga logo pela manhã, e onde me perdi um dia em conjecturas inverosímeis de cores em paleta de aforismos rubros e verdes de esperança

Mas o vento levou tudo e apenas me deixou aqui, plantado numa sombra inexistente de mim.

Procurei estilhaços e em meu olhar apenas senti frio e sal algures em correria de fim

Já não sei fixar os ensejos pois até esses as nuvens me levaram e amarrotaram num céu denso de cinzento e breu

Mas ainda sei as cores quentes dos poentes e ainda oiço a melodia em acordes de um piano em forma de rio ou de saudade que guardei além de mim.
.
© Piedade Araujo Sol Setembro 2011
Foto: Shawrus

Em ti

2011-09-06T19:50:00.002+01:00

Em ti

Existem as palavras inventadas

E plantadas nos silêncios

Dos olhares que trocamos

Na calada das planícies

Que se estendem pachorrentas
.

Em ti

Existe o abismo de um corpo

De um passáro em fuga

Onde me atiro desnuda

Afundando meus espasmos

Na vertigem da queda inesperada
.

Em ti

Existe o mel

Quando os teus olhos me olham

E as tuas mãos navegam à deriva

Quanto o teu corpo se encaixa

Nas curvas latentes

do desejo envolto em chamas.

.
© Piedade Araujo Sol 2011-09-06

Autor: m

Tela inacabada

2011-08-30T13:50:00.001+01:00

Coloriste um desenho, com linhas imperfeitas, enigmáticas, escorrendo sonhos em faúlhas de cores e simbioses, destinos obscuros .

(disseste-me)

-És tu!

Entre as linhas delineadas o meu olhar apenas vislumbra confusão de tintas, estilhaçadas na textura da tela pintada, labirintos de vazios.

(disse-te)

-Não sou eu!

E a tela inacabada (sem rosto e sem olhos) repousa no cavalete. Quando a janela fica aberta e o luar incide, goteja a sua luz através do lençol que a mantém ocultada.

Sonhei que um dia regressas para a acabar ou apenas e tão-somente para a levares.

© Piedade Araujo Sol Agosto 2011

Tela : Betty Branco Martins

devaneio

2011-08-23T10:50:00.000+01:00

na ambição que me consome,

procuro por ti na imagem

(tatuada no meu pensamento)

nos odores que sem querer

ficaram entranhados,

no cerne dos devaneios clandestinos.

foste vulcão, incandescente nas brumas

que das crateras na ilha se soltaram

feito lava escorrendo para a terra

queimando o viço do meu corpo

mirrado de saudade.

olho-me no espelho das águas

que nas lagoas repousam

e vejo-me nua , alienada e louca

a correr pela noite

qual godiva, mas sem equídeo

nem príncipe.

Foto: czarnobiałykwadrat

© Piedade Araujo Sol

2011-08-23

Apenas o meu desenho

2011-08-16T09:57:00.002+01:00

Desenho com traços perfeitos o teu cabelo em cor azeviche. O teu cabelo ganha vida no meu desenho. O meu desenho é apenas um desenho, só meu. Tem sol o meu desenho. Tem cores indecifráveis, mas são cores (as minhas).

O meu desenho tem o mar e os teus olhos são o mar do meu desenho.

Mas não tem vida, são apenas memórias em forma de desenho e saudade.

Mas tem sol…e eu ainda não sei bem se é sol ou se é fogo.

© Piedade Araujo Sol

2011-08-15

Foto:Marcin Paska

Cenário para um monólogo

2011-08-09T13:27:00.002+01:00

Para a G.

O chão de madeira tosca estendida em tábuas uniformes e gastas pelo uso.

A janela que sem cortinas espreita um dia compacto e cheio de neblina, onde as gotas de chuva, escorrem cadenciadas sobre as pedras da varanda.

No parapeito existe um aquário que paradoxalmente não tem peixes, mas, apenas e só petalas de camélias.

Ao fundo, sobre uma mesa desarranjada um vaso de terracota com flores secas, e ruídos inaudíveis sobre o rescaldo das cenas ensaiadas.

A luz ténue de um candeeiro a petróleo. Um livro aberto, mas curiosamente com as páginas em branco, que convidam a escrever.

Um dia dum mês sem tempo definido, que lembra uma estação que não é primavera, nem verão, e, ouvem-se ao longe badaladas no relógio da velha ermida.

Abre-se o pano.

Ninguém se encontra na plateia.

O auto para um sonho de um monólogo vai começar.
.

© Piedade Araujo Sol

Agosto 2011

Foto : konrad Zaglobe

amanhã serei apenas uma estátua

2011-08-02T07:59:00.007+01:00

Desfaleci meus olhar nas colinas, prenhes de noite, e sombras cativas semearam resignação, em teu último olhar.

Sei que fugi atordoada pela noite e pelo nevoeiro que se desmoronou em mim, e regressei-me ao aquário, onde os peixes vivem, submissos e aparentemente serenos.

E o mundo é tão cheio de teorias e eu apenas vislumbro pinceladas de certezas, que se querem brandas e não desinquietas, e eu não as entendo nem as quero entender .

Falaste-me das cores dos olhares, e deste-me a beber o licor dos frutos doces dos pomares, mas, não me anunciaste a partida dos pássaros para os lugares solarengos.

E foste com os pássaros .

Não sei (ainda) das utopias que nascem nas flores escassas, defronte da planície.

E resta em mim, apenas fuga, apenas saudade

É definitivo. É tudo a fundo perdido. Tudo com um fim, por vezes não anunciado.

Correm brisas frescas, anunciando a alvorada, amanhã por entre o nevoeiro, a praça terá mais uma estátua.

© Piedade Araújo Sol

2011-08-02
Foto: akinomagruj

Testamento canino

2011-07-26T08:55:00.002+01:00

Não procures o silêncio, nas brumas da alma, se apenas chegam murmúrios de vento breve a te enaltecerem a vista – turva.

Por vezes o escuro - nosso - é a paz ou o refúgio de outrem, por vezes uma partida para o lugar dos limbos ou do descanso dos deuses, por vezes em forma – nuvem - de cão a pairar na nossa sede de esperança.

Na deslembrança , que não será entorpecimento pinta uma tela com cores, as mesmas que fazem desta ausência forçada, ou por vezes , tão-somente, apenas um esgueirar-me para navegar - voar- com as estrelas que agora brilham com mais aconchego.

E fica com a ternura a derramar-se nos teus olhos inundados de saudade e a guiar-te os passos pelos trilhos que um dia partilhamos.
.
Nota:Memórias de um cão que partiu e deixou esta mensagem ao dono.
.

Foto:kiki12

é verão

2011-07-19T08:10:00.000+01:00

é verão e a brisa da tarde

medita comigo

nos sonhos mágicos

que forjo calada.

o sabor das romãs – ainda

na boca fechada

é a certeza que existe

na tarde acabada.

e ficou o sabor do beijo

selado

numa viagem de enternecimento

de amor e mistério.
'

Foto:-enoa

Abismo

2011-07-12T20:51:00.006+01:00

Elas saem

e as romãs caem no regaço

das mulheres
.
São amargas e frias

corre uma geada

como um circulo

de liquidez
.

As mulheres fogem

na noite sem destino

e sem luz

ficam cicatrizes

impregnadas
.

E elas correm

pela noite dentro

à procura de tudo

e de coisa nenhuma.
.

Reedição 2005-01-25

Foto: czarnobiałykwadrat

Vesti-me de organdi

2011-07-05T10:40:00.001+01:00

Vesti-me de organdi *

Com bordados de esperança

Coloquei nos meus lábios

O meu mais belo sorriso

E nos ombros um xaile de luz
.

Sempre receptiva ao brilho das estrelas

Nas noites quentes de verão

Esperei sentada na soleira das marés

Aspirando o cheiro da maresia

Infiltrada no meu cabelo ao vento

Omiti a fome de amar

A sede no desejo em labaredas

Esqueci o calendário do tempo

Dependurado nos medos da noite

Vela ao vento desfraldada

Ninguém soube das lágrimas derramadas
E das algas desmaiadas sobre a areia

Nem do canto das sereias

Em melodias desconhecidas

No eco dos meus búzios

Se hoje ainda guardo
O vestido de organdi

E canto a ária da saudade

É porque as estrelas no seu brilho

Ainda esperam por mim

E pelo meu sonho de encantar.
.

Foto:kiki123

* Nota:Organdi, do francês organdi, é a designação de um tecido originário de Urganje, região russa situada no antigo Turquistão, famosa na Idade Média por seu mercado de seda. Na língua portuguesa, passou a denominar uma espécie de musselina, um tecido transparente, mais consistente que a seda, mas igualmente leve, e com um preparo especial, um acabamento engomado que lhe confere uma certa consistência.

O musseline é purgado para retirar toda a goma, e somente depois é tingido enquanto o organdi perde na purga somente 10% da goma (tinto em cru), dai se explica o toque engomado que ele possui.~

do teu corpo

2011-06-28T08:26:00.000+01:00

Do teu corpo, guardo a cor

Em tons de areia

Da tua boca, guardo o sabor

A mirtilos
.

Ainda sinto a aragem

Que nos beijou a pele

E nos levou a voar

No voo inopinável das gaivotas

No cheiro do sargaço

No prazer incendiado

Dos corpos assustados

Com a respiração apressada
.

Do teu corpo, guardo o sol

Em tons demorados.
.

Foto: stoleclove

Vou

2011-06-21T07:18:00.000+01:00

Vou

Sem pressas no eco do vento,

Apenas com a convicção de chegar

Ao fim do percurso e navegar

Nas águas amotinadas desse mar

Que não é meu

Vou

Num barco feito de papel disfarçado

E, no leme, levo apenas

A vontade que leio nas cartas de navegar

Mas, na bússola, vou dependurada incognitamente

Para que os meus olhos alcancem o Norte

Sem medo de na rota me errar

Chego

Com um beijo em forma de coral

E sempre com o brilho verde no olhar

Em marés baixas ou altas

No levante das brumas

Da lua derramada no areal

Chego

E regresso-me

Às colinas, que, algures como eu,

Esperam o eco do vento

E que eu gosto, por vezes, de enlaçar

Com a convicção

De chegar desse mar que não é meu

Foto:asiasido

caimos na noite

2011-06-14T08:15:00.001+01:00

Caímos indefesos na noite.
E a escuridão era um lençol de deslumbramento que nos enlaçava, arrebatadamente.
E as nossas mãos uniam-se, como uma seda, insondável e fina.
Tão fina que se desfazia em fragmentos de promessas mudas e ilusórias.
Apenas nós.
E a noite era um rio de espelhos, onde ainda hoje me vejo reflectida.
.
Foto: czarek BAIER

Memórias

2011-06-07T18:04:00.000+01:00

Carrega a perturbação dissolvida na correnteza do rio que corre acelerado para o seu terminus,com a angústia, que o espelho não traduz.

Sente e sabe que o cheiro dos lírios lembram a pureza das águas, mas não sabe situar o tempo do seu desabrochar, nem tão pouco a época das sementeiras.

Ao longe sente o latido alegre de um cão. Também em tempos teve um, ou dois, eram astutos e tinham olhos serenos.

Deixa-se dormitar na cadeira de baloiço defronte da janela com cortinas de linho e barra de renda.

Talvez amanha seja o dia certo para acabar de pintar a tela que se encontra esquecida no cavalete e que retrata o rio.

O rio que corre, e ainda lhe lava as mágoas.
.

Foto:Ego.

Chamo por mim e não me oiço

2011-05-31T00:23:00.000+01:00

Em memória de H.D.

Chamo por mim e não me oiço, já não tenho voz audível.

Imóvel, deitada sobre o silêncio da noite e da casa, tacteio no fundo das trevas e já não sinto nada.

Antes eu tinha sempre no côncavo das minhas mãos um sonho encoberto, para salvaguarda de quando já nada tivesse para sonhar, mas hoje as minhas mãos estão vazias, desapossadas de tudo, até de mim, apenas sou a sombra da outra eu que já não existe.

E, nas árvores, os frutos amadureceram e caíram desperdiçados no chão, da seca, da água que não caiu no inverno.

Imóvel, olho as colinas do silêncio enlaçado em nevoeiro como fiapos estilhaçados.

Ainda me resta a ternura branca e fina do vestido de organza suspenso no cabide do guarda memórias de mim – da outra eu – de outros tempos.

E, imóvel, vou amedrontada no nevoeiro que se entranha nas casas habitadas – poucas - do povoado....

Na ermida abandonada os sinos já tocam a rebate... mas não os oiço, tal como não me oiço a mim.

Foto: absentia

agarro

2011-05-24T07:54:00.001+01:00

Agarro e bebo
A incerteza [ainda] da tua voz
Que me chega, cadenciada
E mergulhada em enigmas
Sem rumo certo
Sem advento aprazado
Erro à deriva num eco
Que se infiltra nos meus ouvidos
Que resiste à eterna ambiguidade
Duma sinfonia louca
E melodiosa
Que me desfia preguiçosa
Emitindo árias
A quererem derramar-se em mim
Arrebatadas
Na certeza [agora] da tua voz
Que agarro e bebo
.

Foto:kiki 123

Na margem da nossa utopia

2011-05-17T08:56:00.001+01:00

Na margem da nossa utopia

Construí uma cerca com muralhas de líquenes

E cogumelos selvagens e venenosos

Para afastar os possíveis visitantes

Sem convite para penetrar

Na margem do rio de águas soltas

Espalhei seixos para te indicar o caminho

Assinalei com um lenço cinza e verde

O esconderijo secreto para nós

E escolhi centelhas de luz para te ofertar

Com aromas de azuis

E nuances de cristais

A entoar um canto de sereias

Em completo desatino

Esperei-te nos declínios das tardes

Nas noites quentes

No ciclo das sucessivas estações

Nos dias oração

E quando chegaste estavas com pressa

Sem tempo para colheres a luz

Que eu te queria ofertar

Com a cegueira a toldar os teus olhos

Que olhavam sem vislumbrar

O meu encoberto desânimo

Mas num momento de desespero
Destruí tudo o que havia construído

Por isso, não precisas voltar

Porque já nada existe para além

Do nevoeiro latente que agora ensombra

As margens da minha utopia

Foto: Mitsus

quando

2011-05-10T02:39:00.001+01:00

Quando a noite emerge

No declínio da tarde moribunda

E o palco abre as suas cortinas

Chegas em delírio

Metamorfoseado de sons

E odores

Num cenário inventado

Em coreografia

De prazer inebriante

O palco é teu e na plateia

deserta

Só eu oiço o teu monólogo.

Foto:Mitsus

este silêncio

2011-05-03T18:00:00.001+01:00

Este silêncio moribundo

Entranhado na triste condição de ser mortal

Nas entrelinhas da tarde que antecede a noite

Leio o abraço nostálgico das sombras

Em centelhas de saudade

Na ilusão que arquitectamos no toque dos dedos

Enlaçada no tempo

Que julgávamos imperecível

Lá fora há luz e confiança

Há a Primavera imperturbável

No olhar das crianças

Que corre devagar

No declínio das memórias dos dias findos.

Foto: woreczek82

eram tão jovens

2011-04-26T17:59:00.000+01:00

eram tão jovens. ainda tão jovens. em cada dedo traziam um sonho na velocidade das palavras. apenas palavras. traziam em cada dedo cravos rubros, que se perderam no tempo. no destempo de outro tempo sem tempo. era abril dum ano, um outro ano,do ano em que em cada dedo traziam um sonho silente.

sonhos destapados
cravos amputados
cravos em sangue
em mágoa
em raiva
abril de cores desbotado
correndo
célere em precipícios cavados, encontrados
sonhos moribundos
lunáticos - talvez.

eram potros selvagens
eram tão jovens, ainda tão jovens.
.
Foto:Jaronimo

Todos te choraram

2011-04-19T08:51:00.000+01:00

Todos te choraram

À luz do dia

Menos eu.

Esta verdade é a minha

Não espero que ninguém a entenda

Para que?

Se nem eu própria a entendo já

Se os cardos já não me picam

Se a luz já não me fere mais

A vista cansada

Se nem sei mais de nós

Quando éramos nós

Não sei se a minha verdade

É já verdade

Ou se é uma mentira fantasiada

De verdade escondida

De gelo que me cobre as veias

E derrete no cimo das flores

Havia giestas

Ou eram apenas hortênsias

Nada disso agora importa

Todos te choraram

Só eu

Te chorei só

Tremendamente só

No único recanto

Que era exclusivamente nosso.

Foto: Jadwiga Wójs Artchite

a noite passada

2011-04-12T08:14:00.003+01:00

a noite passada

sonhei que eras um rio

de águas soltas no meu peito

onde eu me afundava

para mitigar o fogo

que das tuas águas nascia.

a noite passada

sonhei que eras o mar

e zarpava um navio do cais

contigo dentro – e ao longe

alguém dedilhava uma guitarra

numa canção com notas de balada.

a noite passada

vi o rio a inventar o mar

e acordei abraçada

à tua cidade em forma de sal

feita de lágrimas e cristais

desidratados no meu corpo.

Foto:LeszeK

Estátuas

2011-04-05T13:07:00.000+01:00

Reclinada sob o sol derramado na praça. Nua. Inteiramente nua. Qual estátua.
Estátua de pedra, esculpida pelo escultor em dias de plena ressaca de inspiração. Num lugar de sons e cheiros.
na praça.
Na imagem partilhada de gente parada
Estátuas.
Como eu
Vivi
Na secreta identidade de ser eu – estátua
Erguida
Em dia de jubileu.
.
Foto: kiki123

o espelho detrás de mim

2011-03-29T08:03:00.007+01:00

silenciosamente regresso ao tempo antigo. a chuva que cai provoca um reflexo de luz e espanto no espelho através da cor possível em jeito de partículas. a água lava a beleza da tarde. ficam sulcos escorrendo em pingos na terra. às vezes o cheiro que emana da terra é apenas a imaginação dos sabores da erva tenra e verde. pela tarde na luz tosca,fulminada nos olhos dos pássaros acomodados nos seus ninhos. avanço ao encontro das magnólias ou dos cravos frescos lembrando abril.

Foto: marcepani~

Se

2011-03-22T18:42:00.000Z

Se a lágrima é sal, talvez a noite seja seda. No meio das trevas. Talvez uma flor. O silêncio. Apazigua a dor. A ferida aberta do ser menino-pássaro sem voar. E sem ser mar. Apenas fragmento, cartilagem, osso e vida, ainda por viver.

Se a lágrima é sal, talvez a dor seja a loucura indulgente – branca – disforme e crua, deitada – estendida de forma inútil. Inútil. E tão pungente em espasmos de silencio. A lágrima é apenas e tão-somente, revolta.
.
Foto: Delecious13

futilidades

2011-03-15T08:05:00.004Z

quando me esqueceste, os teus olhos assemelhavam-se a uns olhos de cão e a tua alma tinha simbioses de voos de pássaros exóticos. não sei porque me lembro sempre da curva a esvair-se em ti e tu a esvair-se na curva da minha e da tua e da nossa vida.

o meu corpo em cima dos saltos altos. altos. tão altos que me faziam mais alta que tu. o vestido – encarnado – a me aprisionar os movimentos que se queriam lestos. foi o último dia que usei saltos altos e que usei essa cor. esqueceste-me como um dardo lançado ao acaso num dia sem hora sem estação sem mágoas. simplesmente. esqueceste-me. e voaste para o mundo das gaivotas que sobrevoam o mar e por vezes o rio.

Foto:Agnieszka Motyka

Como se o tempo

2011-03-08T08:43:00.001Z

Como se o tempo agonizante nas

Escarpas

Tivesse o lume dos corpos - jovens

E o céu azul a cor das romãs

Íamos como os bichos

Pelos trilhos

Descobrir as artérias dos

Corpos – ainda – virgens

Nesse tempo

Não sabíamos
Das cinzas nas bocas – outras

E dos beijos – perdidos

Das mãos acorrentadas – presas

Nas rochas

Harpas – seriam

Faunos

Ao anoitecer rindo de tudo – e nada

Na perplexidade das coisas líquidas

Dos destinos - desatinos

Sem destinos

Os trilhos sem fim por vezes sem retorno

E as pétalas dos nardos

Dependuradas nas mãos - distraídas.

Foto: robert lubański

a

2011-03-01T14:45:00.000Z

a lágrima antes

depois o beijo - a asa

num céu

inventado

os voos altos

os ventos perpétuos

detalhes

em água - na nascente

que jorra

perdida

numa fonte - adiada

no olhar

a madrugada

com lâminas de fogo.

Foto: Ertu

do outro lado do poema

2011-02-22T23:27:00.000Z

do outro lado do poema

sei dos ventos que sopram a rebate

e travam a palavra manchada de sangue e lágrimas
e sei das noites onde os fantasmas se gladiam
no deslumbramento das curvas de um corpo - poema
- o teu -
.

nas fantasmagóricas cenas de um brado
que se desfaz nos gumes das facas – pérolas
que se engodam na saliva metamorfoseada
no seco que a faringe – magoada -
não sente
anestesiada e sem retorno.
.

e em bebedeiras de lume e sudação
os trejeitos são tudo – nada
nuances de luxúria
íntimas e desagregadas
na mescla homogénea de (os) corpos – poema.

.
Foto:aniawojszel

da decadência

2011-02-15T13:40:00.000Z

Da decadência das horas mortas

Na tarde dos frios de Fevereiro

Nas gaivotas sobre a areia molhada

Uma mulher lia inquieta

As palavras nas estrelas – ainda por nascer

Nas mãos desamparadas no regaço

Das roseiras podadas em Janeiro

Na decadência das horas incertas

Fazia cálculos de equações

De dias

Datas

E saudades nos fios brancos

Do cabelo que em tempos fora escuro

Não sabia

Não queria a decadência

Da tarde transformada em sementes

Lançadas na areia
.

epitáfio

2011-02-08T19:53:00.000Z

(em mémória de JP)

nessa noite, a rua amanheceu cheia de pássaros mortos e, a partir desse dia, a rua que para nós era a rua das flores,(embora tivesse o nome de um qualquer militar), passou a chamar-se a rua dos pássaros mortos.

nessa noite, morreste junto com os pássaros ou eles morreram junto contigo.

os cacilheiros, fizeram normalmente a sua travessia no rio e tudo foi igual a todos os outros dias.

a chuva, caiu miudinha num dia frio, enfurecido e sem cor, próprio da estação invernosa.

nesse dia, a cidade perdeu o teu sorriso para sempre.

Foto: akinomagruj

estas mãos

2011-02-01T13:53:00.002Z

no crepúsculo da tarde, de repente, as palavras tingem-me as mãos em pinceladas de cores – palavras que eu, e só eu, consigo desenlear. são riscos que se conceberam no céu, em enigmas indizíveis para os restantes .

estas mãos, são as mesmas que, tremendo de ternura, deambularam pelo teu corpo, feito mar revolto com sabor a sal e cheiro de maresia.

mas eu já não as reconheço mais, porque elas não guardaram o teu aroma. são apenas mãos. eu cheiro-as e elas apenas têm o cheiro de mãos.

na valência dos meus dedos, as palavras – mudas - tomam conta de mim.

o teu cheiro desvaneceu-se.

É no frio da tarde

2011-01-25T12:25:00.006Z

É no frio da tarde – quase dia - quase noite

Que desenho um corpo

Quase pássaro – quase mar – com tintas de sal e com cheiro de alfazema

A luz – já quase inexistente

Fere meus olhos cansados. Meus dedos sujos.

Fica a tela com garatujos de corpo

Quase pássaro – quase homem ____ na intimidade das cores

Tela : betty branco martins http://bettybrmartins.blogspot.com/

dos devaneios salinos

2011-01-18T18:08:00.009Z

oiço remexerem na porta e não me importo. devem ser as estrelas que desertaram do seu mundo e encontraram, por acaso, este porto – porta de madeira escura subtilmente corroída pela aragem salina.

sinto uma espada suspensa, que cairá num dia de sol sobre os meus devaneios reclinados na areia molhada, com que as minhas mãos beijam grãos na busca de conchas imperfeitas, mas únicas, como as palavras que desfio lentamente neste cordel com nós de marinheiro.

mas nada é legítimo, é tudo emprestado.

e tudo o mais é descartável.

Foto:

twardowskimarcin

Prenúncio

2011-01-11T13:19:00.000Z

Do poente que se adelgaça

Levam no olhar a magia

Desfalecendo no mar por entre as águas

Uma vez mais as palavras

Morrem-me na voz

E afogam os sonhos suicidários

Há sempre um prenúncio

De fogo e tempestade

No desassossego dos momentos

Como um ciclo, vão e voltam

Com as estações

Sempre renovadas

Foto: boobibob

na tarde

2011-01-04T17:51:00.000Z

na tarde acabada

a paixão prostrada

sem recato,

beijos trocados

corpos desnudos

palavras silenciosas,

ecos em sintonia

rendição total

e apenas unida,

deleite derretido

na noite nascida,

aromas de natureza

no luar caído

sobre os corpos cansados,.

e o luar sobre o Tejo

no beijo

que a brisa levou.
.

Foto: Agniesszka Uziębło

Agradecimento

2010-12-28T19:50:00.000Z

Alinhavo estas palavras, em mais um ano que agora finda, embalada pela sonoridade (violentada) da chuva que cai lá fora, sobre o piso da varanda de pedra de cantaria.

Quero agradecer a todos os que ao longo destes anos visitaram o Maresias, ou que de alguma maneira deixam a sua pegada.Muitos em silêncio, sei que bebem as minhas palavras que do meu mar vou debitando.

Por vezes gostava de dar mais que palavras desalinhadas, agrestes, por vezes cheias de sol, outras ainda impregnadas de maresia.

Gostava de citar o nome de todos (até os anónimos) mas na impossibilidade de o fazer, deixo aqui apenas uma palavra a todos os que de alguma maneira se revêem aqui.

Obrigada.
.
Foto: m

O pensador

2010-12-21T08:39:00.003Z

O pensador

Está só

A fantasiar tentações

E um passarinho a debicar

Migalhas de luar

Que se abateu sobre o jardim

Debaixo da janela - fechada

Dizem que vai chover – lá fora

Mas

Eu apenas acho

Que chove – lá dentro

daquele coração que não é transviado

e onde

apenas caem flores

e fantasias

a sonhar abismos

pecados.
.

Foto: Sanura

do silêncio

2010-12-14T13:57:00.000Z

do silêncio prisioneira

quando a alvorada

irrompe serena

consigo ver o teu rosto esboçado

feito colibri

em voo rasteiro

a solfejar chilreios

como se fossem beijos vadios

no céu que te liberta

nesta manhã que me nasce

beijo-te

inalando o teu ar

como se fosses autêntico

mas sei que tu és

uma verdade que eu sinto.

Foto:Sanura

das telas por pintar

2010-12-07T14:55:00.000Z

o corpo que sonho

em filigranas de silêncio

por trás dos vidros,

a voz que oiço e saboreio

no eco do vento

disfarçado de saudade,

as mãos que tacteiam

no vácuo da certeza

do abismo,

são realidades que invento

em esboços de telas por pintar

mas que um dia acabarei.

Foto:Filip F

por vezes

2010-11-30T08:08:00.002Z

Por vezes chamo o teu nome - acho que é
apenas quando sonho.
.
Pelo menos é essa a minha convicção, de
me sentir ave em voo rasante
misturada com sal e asas.
.
E sei que não oiço
marulhos
nem vislumbro gaivotas,
apenas um nome
que escrevo na areia ou
na tela que pinto
em mãos cheias de tintas
pastosas,
que me sujam os dedos e
a alma.
.
Ao longe, uma tela,
o teu nome em tons de azul
com as minhas nuvens de cinza…
.

Foto:Marcin Janka

A manhã glacial e enevoada

2010-11-23T08:34:00.000Z

A praça está lavada da chuva que caiu

durante a noite, impiedosa e ininterrupta.
.

Os plátanos ficaram despidos

e, no ar onde se agitam estilhaços

que voam em mim como o emudecer

da manhã que rebentou glacial e enevoada,

sopro o pólen

que me agride as narinas magoadas.
.

Não sei por que o desejo esvoaça

e se ri de mim, embriagado,

apesar do frio da manhã

e depois duma noite sem sono, nem sonhos.
.

Escondo as feridas que deixaram cicatrizes

expostas, inflamadas, dolentes,

porque, ébria de ti, quero perder-me nos teus olhos

para encontrar o sentir que navega no teu peito.

Foto: Ttrrrrrt

Os beijos nus

2010-11-16T11:15:00.001Z

Os beijos, trocados nus

na obscuridade da casa,

fecharam a luz e a água.

A casa, no monte das madressilvas,

ficou com a cama no chão.
O sabor a mirtilos,

dos teus lábios nus nos meus,

deixou a casa sem chave,

sem porta e sem tecto.

O luar e as estrelas,

pousaram nas minhas mãos e nas tuas.

O mundo dentro de nós

quedou-se sem amanhã, sem ontem.

Apenas nós e o hoje.

O tempo de estações

invadiu-nos sem tempo, sem preâmbulos.

Os beijos nus,

tão nus como nós quando nascemos.

Foto: Graça Loureiro

Um dia, é já hoje.

2010-11-09T07:51:00.005Z

As coisas simples são as mais difíceis de escrever e até mesmo de falar. Um dia, é já hoje, e eu quero deixar o hoje para amanhã porque amanhã, logo se vê… E, protelando, falarei não das coisas simples, mas sim das mais difíceis. E o hoje será ontem. E aqui me quedo extenuada e vazia, perante uma plateia, estupefacta e carente de nem saberem, nem eu, o que fazem aqui, e o que não ouviram do que era suposto ouvir.

As coisas simples, neste momento, são as águas das nascentes (por vezes raras), são aquelas coisas que eu invento (escrevendo) e amarfanho – muitas vezes – quase sempre, para dentro das gavetas esquecidas, e onde existem apontamentos escritos (meus) de quem nada diz e quis dizer, de quem nada quer e tudo tem.

Um dia, ninguém falará das coisas simples. Um dia nem existirão coisas simples para falar.

Foto:silvia-ana

hoje

2010-11-02T08:39:00.000Z

hoje à tarde, derramada, sentei-me no banco de pedra que existe na praia a lembrar-me de ti. por momentos, ouvi o teu riso e senti ainda o teu abraço. querias levar-me a visitar o Louvre e deste-me o teu último esboço feito em papel de arroz. tinha o cheiro de papel teu e guardei-o como se fosse um tesouro. já não tenho o teu cheiro – mas ele pairava na tarde entornada no mar que estava revolto. havia gaivotas – muitas - e o vento que me despenteava os cabelos era quente. hoje à tarde, tive a certeza de ouvir de novo a tua voz no eco dos búzios.
.
Foto:Marta Ferreira

esta noite andei a vaguear perdida

2010-10-26T08:58:00.000+01:00

Esta noite andei a vaguear, andei perdida

pelos bosques a roubar as mais belas flores

que armazenei na lembrança, para tas oferecer

e, com isso, iluminar o teu olhar ao acordares.

Esta madrugada acordei extenuada e vi,

pela janela entreaberta, que havia orvalhos

a beijar as plantas que dormitavam indefesas

nos canteiros descuidados da nossa existência.

Esta manhã pressenti o sol a amornar-me

e, por momentos, o meu corpo voou com o teu

nas asas das gaivotas que inundavam a praia.

Quando os meus pés pousaram na areia fria

eu sorri para ti e à cidade, que me acolhem

como se eu fosse uma indigente abrigada.

Foto : akinomagruj

hoje sou o olhar disseminado

2010-10-19T08:58:00.005+01:00

hoje sou o olhar disseminado
a contemplar através da janela
em vão
um vulto que já não vem
pássaro extraviado
que viaja errante num céu sem dono.

na tua rota a noite beija os amantes
deitados desnudos em lençóis emprestados
olho os segredos que não sei
nos sussurros dos ventos
ou o silêncio escondido na concha
duma ostra.

hoje recordo as pétalas perdidas no oceano
que tu atiraste um dia
sou as margens dum rio que te envolveu
e tu dizias: não tenhas medo
eu vou te salvar
para te amar até que o dia beije a madrugada.

e hoje o dia foi um apenso
da madrugada vazia.

Foto: kiki123

muitas vezes (ainda tantas)

2010-10-12T18:04:00.000+01:00

À memória do meu pai

muitas vezes (ainda tantas), com o lápis de cera da tua lembrança, desenho a saudade em forma de barco.

outras vezes (muitas…), desenho-te assim, semicerrando os olhos e imaginando cores, sorrisos e até beijos.

os olhos (os teus) ficam sempre sem cor, como se já não lembrasse mais dela – da cor – (muitas vezes… tantas).

imagino flores despetaladas e sorrio quando me perguntam:

- porquê, sem pétalas?

sorrio para dentro de mim e encolho-me ainda mais no meu corpo franzino, mas nunca respondo, porque ninguém ia entender que tiro as pétalas para as pousar numa parte quase imperceptível (do desenho) e ninguém as ver.

porque elas atapetam o chão do meu desenho, para tu o percorreres e não te magoares.

eu sei que tu não sabes quantas vezes desenho as cores do teu mar, do nosso mar, e dos barcos, mas, talvez aí, onde repousas eternamente, tu olhes a tela – inacabada – e compreendas .

muitas vezes (ainda tantas), desenho a saudade em forma de barco… com o lápis de cera da tua lembrança

Foto: aniawojszel

Artesão de Palavras

2010-10-05T08:10:00.002+01:00

Não sei se calas os segredos

Que conheces e os emudeces

Para dentro de ti

E os aferrolhas nas palavras

Que apenas escreves indecifráveis

Para os demais mortais como eu.

Não sei se sabes do canto da gaivota

Ao nascer da manhã quando conseguem descortinar no horizonte

O peixe que os pescadores trazem

Da faina de uma noite em labuta

Mais uma. – No mar.

Não sei se falas verdade

Quando escreves

Nos teus livros que contam

Estórias de lobos-marinhos

E sereias desavindas com cabelos de algas.

Sabes!

Eu acho que tu sabes

Por isso sorris

Quando te chamam Poeta…

Foto:love_ridden

A Espera

2010-09-28T08:05:00.000+01:00

Cadenciada – os ponteiros pachorrentos
Os segundos
Minutos
Horas
Ao longe
Os carros que passam
Velozes com gente dentro.

E agora

O nó que se enrodilha
Lento – asfixiante
Negro
A laringe dilacerando .

As palavras quietas – caladas na tarde
Na espera que espera
E morre anunciada
No relógio da torre – além
Da igreja encerrada.

E na noite os passos ressoam nas pedras
Nuas – gastas
Nas sandálias – dela - resquícios de areias
Areias que se escoam no tempo – no destempo
Da espera.

E agora
A noite longa …sem espera.

Foto:robert lubański

aromas

2010-09-21T11:11:00.000+01:00

soletro, o silêncio enternecido do teu corpo

com o olfacto

ainda na pele amedrontada

que adeja no olhar cândido

do fogo debelado na tarde espantada.

as palavras suspensas, inflamam e

desabam desprotegidas na timidez

das horas – do tempo

que se evapora – anárquico

violento.

suave a beleza prostrada

os olhos semicerrados

um galopar de sentimentos

de quem afoita colher

um aroma num silêncio de

um corpo - o teu!

Foto:Agnieszka Motyka

os poetas

2010-09-14T08:15:00.001+01:00

"A poesia, tal como a entendo, é inútil.

Para que terei então chegado aqui"

Nuno Judice

a poesia não é inútil!

inúteis sao todos os poetas

porque ninguém conseguiu ainda entendê-los.

inútil sou eu eu quando escrevo um poema

simples e cristalino

latejando de verdade

sofrendo nesta cidade tranquila.

inútil sou eu que clamo

a magia do poema feito

numa tarde inexplicavelmente quente de setembro.

inúteis sao os sonhos decepados

as palavras gastas

os gestos inexpressivos.

inúteis sao todos os poetas

porque ninguém quer

entendê-los.

Nota: Decidi publicar este poema que escrevi na década de 80 baseado numa frase de Nuno Júdice e após ler “da inutilidade dos meus dias “ da Boneca de trapos http://emsaltosaltos.blogspot.com/

Foto:Marta Szelewa http://plfoto.com/188751/autor.html

ainda dói

2010-09-07T08:15:00.000+01:00

disseram que era verão

e era!
no entanto
… ainda dói .
.

recordar - depois -
todas as palavras reprimidas que não dissemos
- os afectos -
uma maneira diferente de olhar
e de ver as telas da vida que não pintaste.
.

sabes mãe… ninguém me avisou da dor
- ou da ausência dela -
dos resíduos do orvalho
que ficam no rosto
e não apagam a dor… e a saudade.
.

…ainda dói mãe
e a tua partida já foi há tanto tempo!

.
Foto: Verie Astharoth http://plfoto.com/zdjecie,martwa-natura,wij,2068636.html

palco na vida

2010-08-31T08:15:00.001+01:00

contemplo o dia que me escorre na ilusão do ir.

no querer açambarcar os devaneios diluídos nas águas límpidas as partículas de sal e sol, a brisa levou os sonhos - meus - e projectou nos seixos escuros, simbioses em sons de marulhos das vagas, que por vezes me ferem os ouvidos.

olho sem reter, nas catacumbas dos gestos que esqueço, em silêncios estáticos, num cenário indizível.

resta o palco onde - por vezes - todos somos actores, e onde todos somos plateia...

Foto : akinomagruj

silhuetas

2010-08-24T18:07:00.000+01:00

ainda é noite entornada – em mim

e já te pressinto

sombra, em difusa silhueta de cores

que meus olhos pintam no interstício do ver

e do não ver.

já é dia - em mim, a esperança vai ao sabor

do vento – sonho

sobre a indiferença do eu

meu

teu.

Ainda é tarde a anunciar a noite…

Foto:- m http://plfoto.com/zdjecie,reporterskie,bez-tytulu,2157444.html

quis

2010-08-17T08:43:00.001+01:00

quis serpentear um carrossel
de palavras bonitas
num livro – esquecido
ainda sem título.

as palavras cansadas
foram embora
desertaram de mim.

talvez amanhã eu entenda

porquê a mãe dizia
que as palavras estavam sempre
arrumadas na casa delas
que era o dicionário.

hoje acordei com uma sensação de perda!

Foto:maciek5250

abandono

2010-08-10T08:41:00.002+01:00

O lamento silenciado dos telhados gastos

o perfil sorumbático

das árvores em declínio

os frutos amadurecidos

atapetando o chão.

Os pássaros foram para outras paragens

É sobre ti que me sucumbe o olhar

curvado de tristeza

e ausente de alegria

e sinto um sabor a sal

na oscilação do vento.

Foto:Anti http://plfoto.com/zdjecie,przyroda,zdjecie,2007354.html

sonho-te

2010-08-03T10:54:00.000+01:00

sonho-te

(em enredos de papel multicor

em escarpas de águas frias

em manhãs repletas de luz)

sonho-te

(em estórias – minhas

tão minhas – em crepúsculos de sol…)

sonho-te

(em cidades, que disfarçam, inquietações

e no traçado do horizonte,

onde extingue a minha e começa

outra cidade).

Foto:redgristhttp://plfoto.com/zdjecie,krajobraz,bianca-w-zgodzie-z-przestrzenia,2146522.html

Sem Fronteiras

2010-07-27T08:52:00.006+01:00

Sem fronteiras

desenho letras - no âmago

dum país.

Fico a cismar

nas palavras desarrumadas

no interior de um livro

feito de letras cintilantes

com fragrância de sargaço

e fios de água.

Por labirintos – em fogo

avanço

com o sol a entornar-se

no asfalto – quente.

No interior dum livro

existe um país

feito de poetas – dizem.

Foto:kiki123 http://plfoto.com/zdjecie,krajobraz,bez-tytulu,1387905.html

...

2010-07-20T08:26:00.002+01:00

Gosto de gostar – de ti
Tudo o resto são detalhes – sem importância
E este arrepio frio que me percorre o corpo
Em dias de canícula
É apenas um pormenor – sem importância
Que eu não quero entender
E se calhar
Não é relevante…

Foto;kiki123 http://plfoto.com/zdjecie,przyroda,bez-tytulu,1426802.html

as cores do meu desenho

2010-07-13T08:16:00.001+01:00

desenho sonhos no destino - no meu

com pequenas grãos de areia

fina

amarelada

com calor de sol

a bálsamos de mar.

por vezes com paletas de esperança

verde opala

cinza prateado

e azuis anilados

esbatidas em tons neutros.

por vezes predominam – sombras

que se escapulem espavoridas

e se ocultam fracas

nos dedos

que se querem diligentes

forjo – perpetuamente

cores novas para o meu desenho.

a lua receosamente dança

na transparência da água

que me amansa a alma

e desvia a tristeza….

Tela : Betty Branco Martins

vou

2010-07-06T17:08:00.001+01:00

vou no eco dos ventos

escrevo o teu nome

com a carícia das nuvens.

na certeza de que um dia,

será o vento que me trará,

ecos de sons, e de nomes.

vou e nem sei,

por onde e

porque ainda vou...

Foto:paparazzi

memórias

2010-06-29T08:08:00.005+01:00

Adentrarmo-nos , por sítios inóspitos

que cheiravam à resina

dos pinheiros

resignados e esguios,

amedrontados pelo vento

em tarde de

ventania, era a nossa perdição.

E ficamos sapientes

pela incessante procura

de esconderijos, totalmente misteriosos

sorrindo pela proeza

que saboreávamos com os olhos

semicerrados de prazer

que se queria verde.

Nada foi esquecido,

e ainda hoje trago, na memória

o tempo que ficou para além das colinas.

Foto:kiki123 http://plfoto.com/150316/autor.html

Silêncio

2010-06-22T08:08:00.003+01:00

Enquanto o silêncio não se exaurir

não será o lamento que eu retenho

buliçoso e estrangulado
Que desfiará as palavras
Submissas e amarfanhadas

que eu tanto queria audíveis.

É que eu não compreendo
Se este silêncio é um rio de águas soltas
Se é apenas um segredo que acautelo comigo
E que tu lês quando me fitas nos olhos
E ignoras sorrindo porque tens medo
E ele é ainda é maior do que o silêncio.

Mas sabes que ao escurecer, quando lá fora
Tudo esta no remanso do momento
Eu compreendo que é no silêncio
Que eu melhor te entendo

e novas imagens florescem
No futuro que vai nascer.

E neste calar e não querer abrandar
Eu sei que um dia o silêncio
Irá fenecer numa batalha acidental
Onde ambos afogaremos a nossa sede
E renasceremos novamente
Num raio de luz .

Foto:adu http://plfoto.com/zdjecie,inne,bez-tytulu,1738678.html

No meu sonho

2010-06-15T08:33:00.006+01:00

No meu sonho

O teu corpo é um cavalo-marinho

Ancorado num recife

Feito de musgo, e sal

E tu dormes

Num leito

Inundado de algas

E aromas de coral

Em forma de verdes pedra

Eu sou uma guardiã

Desse espaço privilegiado

Que te guarda e venera

Em cada alteração de marés

No meu sonho

Por vezes o cavalo-marinho

Transmuta-se em labaredas

Inunda as praias e

Fazem-se tempestades inesperadas

E no final a guardiã

É apenas um rio de água doce

Onde se apagam as chamas

Arrebatadas e rebeldes

No meu sonho eu sou ainda e só água.

Foto:Greg Saint

O Poeta

2010-06-08T08:16:00.002+01:00

Pintou palavras desordenadas
Num coração desobediente
Insatisfeito e faminto
De novas cores

Pintou algas nos cabelos
Com palavras que se formaram sombras
Diluídas nas águas
Do poema

E ficou confuso
Ao limpar os olhos
E sentir palavras
Com gosto de cloreto de sódio.

foto: barnaba http://plfoto.com/139876/autor.html